Geheime Anatomie eines Staatsessens unter Raymond Poincaré
Mehr als zweihundert Stühle. Ein König, den das Dokument niemals namentlich nennt. Und eine Zahlenskala, die ohne Unterbrechung vom Souverän zum Kapitän absteigt. Der Tischplan vom 7. Mai 1913 ist keine Erinnerung an ein Abendessen: Es handelt sich um ein Regierungsdokument, mit Bleistift auf Millimeterpapier gezeichnet.
Zwei Funktionen, kein Name
In der Mitte der kurzen Seite ordnen zwei Wörter alles andere: „H.M. the King“ und direkt daneben „Mr. President“. Weder Alphonse XIII. noch Raymond Poincaré sind geschrieben. Das Protokoll stellt keine Männer, sondern Anklagen auf. Der König ist der König, der Präsident ist der Präsident und nur das Blatt kennt sie.
Dies ist die erste Lektion des Dokuments, und sie ist trocken. Poincaré, im Januar gewählt, seit Februar im Élysée-Palast ansässig, existiert hier nur durch seine Funktion. Am Tag seines Ausscheidens bleibt die Position bestehen und sein Name wird aus diesen Papieren gelöscht.
Das Abendessen fand am 7. Mai 1913 statt. Es eröffnete den offiziellen Besuch des spanischen Herrschers in Paris, der drei Tage bis zum Empfang im Palais des Beaux-Arts dauerte.
Der namenlose König
Der Name fehlt, aber das Gericht benennt ihn. Rund um die Mitte drängen sich der Graf von Romanones, Chef der spanischen Regierung, der Botschafter Wenceslao Ramírez de Villaurrutia und der Marquis de la Torrecilla, der dem königlichen Haushalt vorsteht. Drei Männer, die sich nur hinter einem Herrscher bewegen, und nur ein Herrscher ist dann in Paris: Alphonse XIII.
Die Bestimmung sagt dann in einer Zeile das Wesentliche. Der König und der Präsident sitzen nebeneinander auf den beiden Plätzen mit der Nummer 1, genau in der Mitte des Kopftisches. Dies ist die einzige Stelle in der Einstellung, an der sich zwei Männer berühren. Überall sonst wird der Geschlechterwechsel unbedingt aufrechterhalten; hier gibt es nach, weil keine Regel Vorrang vor der hat, die verlangt, dass die beiden Staatsoberhäupter ohne Mittelsmann miteinander reden. Nähe ist keine Höflichkeit: Sie prägt die französisch-spanische Annäherung ein, die Frankreich wenige Monate vor dem Krieg pflegt.
Die Wissenschaft der Nachbarschaften
Ein staatlicher Tischplan ist keine Gästeliste: Es ist eine reduzierte Ordnung der Welt. Und diese Reihenfolge kann nicht am selben Morgen improvisiert werden. Es wird berechnet.
Im Jahr 1913 war der französische Vorrang keine Frage des Taktgefühls oder der weltlichen Erinnerung, sondern eine Frage des Gesetzes. Das Dekret vom 16. Juni 1907 über öffentliche Zeremonien, Präzedenzfälle, zivile und militärische Ehren hatte gerade, sechs Jahre zuvor, das kaiserliche Dekret vom 24. Messidor-Jahr XII abgelöst, das die Angelegenheit seit Napoleon regelte, um der Trennung von Kirche und Staat Rechnung zu tragen. Der Mann, der diesen Tisch deckt, arbeitet vor sich an einem Regulierungstext. Er setzt keine Gäste: Er legt einen Maßstab an und ist dafür verantwortlich.
Diesem nationalen Korpus ist ein zweiter, älterer und internationaler Korpus überlagert. Die Wiener Verordnung vom 19. März 1815, die der Schlussakte des Kongresses beigefügt war, hatte diplomatische Agenten in Klassen eingeteilt und festgelegt, dass innerhalb jeder Klasse der Rang mit dem Datum der offiziellen Benachrichtigung über ihre Ankunft angenommen wird. Für einen Botschafter kommt es daher nicht auf die Macht seines Landes oder auf seine derzeitige Gunst an, sondern auf sein Dienstalter in Paris. Die Herrschaft ist blind, und genau das macht sie regierbar.
Es bleibt der dritte Stock, der schwerste, der nirgends geschrieben steht. Es ist namentlich die am besagten Tag tatsächlich durchgeführte Funktion zu überprüfen und nicht die der Vorwoche. Sie müssen den genauen Titel (französischer und ausländischer Titel) kennen, bis hin zum gerade verliehenen oder noch nicht verliehenen Titel. Wir müssen wissen, wer welche Sprache spricht, wer nicht neben wem sitzen darf, welche Trauer im Gange ist, welche Entfremdung frisch ist. Sie müssen zweihundert Mal hintereinander schlichten und wissen, dass ein einziger Fehler am nächsten Morgen zu einem Protestbrief der Botschaft führen wird.
Man deckt keinen Tisch für zweihundert Sitzplätze. Wir berechnen es ausführlich, allein, in einem Büro, auf Millimeterpapier, in aufeinanderfolgenden Radierungen.
Dieser Job hatte eine Abteilung und einen Mann. Im Außenministerium wurde das Protokoll 1913 unter der Leitung von Richard William Martin verabschiedet, der es bis 1920 beibehielt und fünf Jahre zuvor erster Sekretär der französischen Botschaft in Madrid gewesen war. Niemand war besser in der Lage, den Hof von Alfons XIII. zu errichten. Sein Name erscheint auf der Karte in der vierten Zeile an sechsundvierzigster Stelle. Der Mann, der den Tisch besser kennt als jeder andere, sitzt sechsundvierzig Stühle vom König entfernt. Das ist das Markenzeichen des Berufs: Der Erfolg einer Tischplanung wird daran gemessen, dass am Abend niemand mehr darüber nachdenken muss.
Zählen Sie von der Mitte aus
Das Dokument gibt die Hierarchie nicht an, sondern quantifiziert sie. Über dem Kopftisch ist die Nummerierung spiegelverkehrt zu lesen: „8 7 6 5 4 3 2 1“ auf der einen Seite, „1 2 3 4 5 6 7 8“ auf der anderen, auf beiden Seiten des Königspaares. Der Rang eines jeden ist kein Eindruck, sondern eine Distanz, und diese Distanz steht fest.
Der diplomatische Maßstab wird auf den Buchstaben überprüft. Sir Francis Bertie, britischer Botschafter in Paris seit 1905, und Graf Szécsen de Temerin, österreichisch-ungarischer Botschafter seit 1911, belegen die beiden Reihen mit fünf Plätzen, einen auf jedem Flügel. Villaurrutia, im März 1913 zum spanischen Botschafter ernannt, sitzt in Reihe sieben. Mit anderen Worten: Der Botschafter des Souveräns, den wir heute Abend feiern, folgt zwei Kollegen, und zwar allein deshalb, weil sie vor ihm in Paris angekommen sind. Die Herrschaft Wiens hat Vorrang vor dem Ereignis. Darin erkennt man einen Staat, der sich an sein Protokoll hält.
Die gleiche Logik unterliegt den beiden langen Zweigen. Jedes hat auf jeder Seite einundfünfzig Gäste und jedes wird von ehemaligen Präsidenten des Rates eröffnet: Jules Méline, Léon Bourgeois, Aristide Briand. Briand liegt in einer Branche auf dem fünften Platz. Sieben Wochen zuvor hatte er noch den Vorsitz im Rat inne, und sein Vorsitz wäre völlig anders gewesen; Am Haupttisch sitzt Louis Barthou, der am 22. März seine Nachfolge angetreten hat. Ein Sitzplan belohnt keine Karriere, er zeichnet den Machtzustand bei einem Date auf.
Es belohnt Ruhm nicht mehr. Camille Saint-Saëns, damals der berühmteste lebende französische Musiker, belegt den fünfundzwanzigsten Platz. Ernest Lavisse liegt auf Platz dreiunddreißig, Maurice Barrès auf Platz sechsunddreißig und Edmond Rostand auf Platz zweiundvierzig. Die Zweige enden mit Generalen, Obersten, Oberstleutnants und Kapitänen. Vom König zum Kapitän geht die Leiter hinab, ohne dass eine Stufe fehlt.
Ein letztes Detail verrät schließlich die Hand: Der Wechsel von Gästen und Frauen wird Ort für Ort strikt eingehalten, bis die Damen ausgehen. Ab diesem Punkt enden die Reihen in Reihen einzelner Männer. Das Protokoll verzichtet genau dann auf seine Herrschaft, wenn es materiell unmöglich wird.
Ein Stuhl ohne Garantie
Es bleibt ein Ort, den nichts im Organigramm rechtfertigt. Dort sitzt Émile Loubet mit seiner Frau an der Innenseite des Kopftisches. Er war von 1899 bis 1906 Präsident der Republik und hatte 1913 kein Amt mehr inne. Das Dekret von 1907 schuldet ihm nichts.
Seine Anwesenheit ist nicht auf Macht zurückzuführen, sondern auf eine Geschichte. Es war Loubet, der 1905 den jungen Alphonse Beide kamen unversehrt davon.
Acht Jahre später sitzt der Mann ohne Amt nur wenige Schritte vom Herrscher entfernt. Der Tischplan zeichnet nicht nur die aktuellen Machtverhältnisse auf, er bewahrt auch die Erinnerung daran, was die Staaten einander außerhalb eines Mandats schulden.
Was der Stift nicht sagt
Wir wären versucht, einen Code in der Schrift selbst zu lesen. Auf dem Blatt sind die meisten Namen vertikal eingezeichnet, nur wenige horizontal, und es wird angenommen, dass es eine geheime Hierarchie gibt.
Das ist nicht der Fall und die Wahrheit ist schöner. Der Tisch ist ein hohles Rechteck, an dem Sie auf beiden Seiten jedes langen Astes sitzen. Die Namen der Zweige sind aus Platzgründen senkrecht zum Rand geschrieben. diejenigen auf der kurzen Seite, wo der König und der Präsident sitzen, werden horizontal gelesen, weil die kurze Seite kurz ist. Die Ausrichtung des Stiftes sagt nichts über den Rang aus. Sie sagt die Form der Möbel.
Der Rang liegt anderswo, in einer offensichtlichen Tatsache, die das Jahrhundert nicht geleugnet hat: in der Mitte der kurzen Seite, dann in dem Abstand, den wir Stuhl für Stuhl davon nehmen. An einem Standestisch gesehen zu werden bedeutet nicht, geradeaus zu schreiben. Es sitzt neben dem König.
Ein Quadrat aus kariertem Papier, unter dem Kristall und dem Silberbesteck, das andere Hände gleichzeitig im Büro polierten. Vor Reden, vor Verträgen, vor offiziellen Fotos beginnt die Macht mit einem Stuhl.
