En Tallin, la residencia del presidente estonio no tiene altos muros ni cortejo, solo dos guardias, un parque abierto y, sobre el césped, colmenas cuya miel se convierte en regalo de Estado.
A unos cientos de kilómetros de la frontera rusa, uno esperaría encontrar, en torno a la sede de un jefe de Estado, verjas, un muro de recinto, un cortejo. En Tallin, nada de eso. La residencia del presidente de Estonia, en el parque de Kadriorg, se alza al borde de una alameda que atraviesan los paseantes y los patos del estanque vecino. Dos guardias de facción, y eso es todo. Este palacio no impresiona por lo que levanta entre él y el pueblo, sino por lo que renunció a construir: el muro.
Retrato de un poder que recibe sin atrincherarse.
El edificio es modesto y elegante: una construcción de estilo barroco tardío, terminada en 1938 por el arquitecto Alar Kotli para hacer eco al vecino palacio de Kadriorg, ese gran palacio rosa que antaño ofreció el zar Pedro el Grande a su esposa Catalina. El presidente estonio, hoy Alar Karis, ejerce allí una magistratura ante todo ceremonial: recibe a los embajadores, firma los acuerdos, entrega las condecoraciones. Nada, en el aspecto del lugar, busca intimidar.
El lugar, sin embargo, no siempre respiró esa libertad: de 1944 a 1990 albergó el Presídium del Sóviet Supremo de la RSS de Estonia. El mismo edificio que alojaba un órgano soviético recibe hoy a los embajadores de una democracia vuelta hacia el Oeste, y no se rodea de baluarte alguno. La ausencia de fortaleza es un mensaje sereno: el de una pequeña República que no necesita altos muros para sentirse soberana.
El detalle más revelador, por su parte, crece sobre el césped. Desde 2016, la rosaleda del palacio alberga colmenas, instaladas junto con la Unión de Apicultores de Estonia. La miel que allí se cosecha, cuyo análisis mostró que debe su sabor a las rosáceas del parque, se envasa en tarros y se ofrece como presente presidencial; el propio jefe del Estado viene a echar una mano en la cosecha. Allí donde otros palacios alinean centinelas, este hace trabajar abejas, y transforma su césped en instrumento discreto de diplomacia.
Hay, en esta ausencia de muros y en estas colmenas, algo más que una elegancia.
Es una cierta idea del poder: una soberanía lo bastante segura de sí misma para no atrincherarse, y que prefiere hacerse útil antes que imponente.
Las abejas de la rosaleda polinizan el parque y dan una miel que el Estado ofrece a sus huéspedes; la atención prestada a lo vivo se convierte allí, discretamente, en un gesto diplomático.
En Kadriorg, abrir la puerta a un embajador o cosechar un panal de miel proceden del mismo movimiento: el de un país que no teme lo que deja entrar.
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